Roberto Zucco

Lunes, 07 de marzo de 2005

Restaurantes definitivos (2). Ovidi.

Me acuerdo muchas veces de aquella noche barcelonesa en la que conocí y cené con Ovidi Montllor. Fue en un restaurante cuyo nombre he olvidado por completo, situado en Vía Layetana y a pocos metros de la plaza de Urquinaona. A ese restaurante solíamos ir María, Joan y yo, atraídos por sus fantásticas ostras francesas. Aquella noche compartíamos también la mesa con Nieves.
Fue todo sencillo, y muy pronto nos hicimos amigos. Yo había estado en alguno de sus conciertos, pero, sobre todo, le conocía porque a lo largo de los últimos años se había convertido en uno de los actores españoles que más habían intervenido en películas y series de televisión. Su canción “Teresa” siempre me había parecido una pequeña maravilla, capaz de compartir el olimpo de lo sublime con algunas de Brel, Gainsbourg, Serrat, Ferré, etc.
La cena transcurrió felizmente. Recuerdo su expresión, ese gesto tierno que le caracterizaba cuando sonreía, con un cierto punto de amable escepticismo. El cine español, el teatro catalán, la música francesa, y anécdotas vividas por amigos comunes, fueron algunos de los temas de los que hablamos, en un catalán que comprendí en todo momento, a lo largo de uno de esos momentos en que el tiempo parece detenido, y hasta los camareros se acercan con respeto para no dinamitar un status privado de alto contenido emocional.
Cuando salimos a la calle el clima era excelente. El día había sido húmedo y caluroso, pero la suave brisa que subía por esa arteria directamente desde el mar permitía respirar agradablemente. Promesas de vernos antes de que mi estancia en Barcelona concluyera, cálidos abrazos, un último comentario que nos hizo reír felizmente a todos… Poco más, y su menuda figura se perdió en dirección hacia Plaza de Cataluña.
Esa fue la primera y la última vez que nos vimos. Al poco tiempo le diagnosticaron una terrible y rápida enfermedad. Murió poco más tarde, y, siempre que escucho su voz peculiar, grave y profunda, vuelven su mirada burlona, su gesto dulce y soñador, esas palabras inteligentes que pronunció aquella noche de primavera, poco antes de quedarse mudo para siempre.

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