Roberto Zucco

Miércoles, 22 de marzo de 2006

Houellebecq

Siempre desconfío de los premios literarios, de los eventos que subrayan el lado comercial de la literatura, y, por extensión, de la obra de esos escritores que en vida se convierten en fenómenos mediáticos, en multitudinarios firmadores de libros en el Corte Inglés, Galeries Lafayette, o cualquier otro ámbito similar. Estamos, por tanto, ante una manifestación típica de las relaciones casi siempre tormentosas entre el mercado puro y duro, y la creación artística en cualquiera de sus manifestaciones.


Michel Houellebecq

Desde hace unos años Michel Houellebecq es en Francia indiscutiblemente uno de esos fenómenos. Estaríamos incluso en un estadio superior: su obra representa siempre un aldabonazo intelectual y político, y, la mayoría de las veces, un escándalo tremendo. El resultado es que su talento y las circunstancias le han convertido en un extraordinario vendedor de libros.

Yo leí hace unos años “Prolongación del campo de batalla” y nada en esa novela me llamó especialmente la atención, imbuida de un nihilismo de café que a mí personalmente me aburría ya enormemente. Sin embargo, “Plataforma”, la segunda novela que tuve entre mis manos, me conmovió.

“Conmovió” no es la palabra. La palabra estaría entre “me interesó”, “me impresionó”, y, sobre todo, “me descolocó”. Como no soy crítico literario, os pido el esfuerzo suplementario de sintetizar los tres conceptos e imaginarme sin respiración intelectual, con un cigarrillo en la mano, paseando febrilmente por mi salón de lectura y pensando que ese libro me planteaba cuestiones a las que no sabía responder y sigo sin saber a estas alturas. “Plataforma” es un novela de ideas, como antes se le llamaba a ese género híbrido entre la novela y la reflexión filosófica, pero de unas ideas ante las que las mías se quedaban a medio camino, justo en tierra de nadie. Si eso me pasaba a mí, inmerso todavía en un postmarxismo “avant la lettre”, puedo imaginar que para un lector cristiano la convulsión pueda ser todavía mayor. No digamos ya para una persona de derechas, para el que Houellebecq creo que debería ser condenado al exilio interior y exterior y, de paso, a las mismísimas llamas del infierno.

Leed la novela y comprenderéis lo que os estoy diciendo. “Plataforma” representa una crítica radical a las posturas que plantean supuestas soluciones a medio y largo plazo para erradicar los grandes desastres de la pobreza mundial, pero que en la práctica sólo sirven para anestesiar las conciencias de quienes las profesan pero no las practican, sean personas, gobiernos o instituciones internacionales. Es verdad que hay que solucionar los problemas estructurales de la economía del llamado tercer mundo, pero es igualmente necesario, y, sobre todo, más urgente, solucionar la realidad actual, con fecha de caducidad inminente de esos niños y niñas que ahora mismo y mientras lees este post están inhalando los gases de los tubos de escape de los coches en los suburbios de Río de Janeiro y su futuro inmediato es la muerte. La pregunta es: ¿Qué prefiere usted, que esos niños salven la vida dedicándose a la prostitución, o que se mueran pasado mañana mientras usted se queda tranquilo en su casa viendo el Canal Play Boy, criticando moralmente la prostitución, la pedofilia, el turismo sexual y cualquier otra práctica ignominiosa y esclavista similar?.

“Plataforma” habla también de la soledad de los europeos, de los hombres europeos, que no se sienten queridos, que tienen un déficit considerable de afecto, de sexualidad, a cambio probablemente de haber logrado un nivel de vida material envidiable. Leed la novela y, al llegar a este punto, no podréis seguramente aplicar los esquemas tradicionales de vuestro pensamiento moral, tan lleno como el mío de buena voluntad, pero tan carente de sentido real a veces de la existencia y de los desiguales problemas que genera, según el país, el barrio, la consideración social, económica y cultural de quienes los padecen. Aquí me acuerdo yo de aquella coincidente reflexión de Haro Tecglen cuando recordaba en uno de sus libros que entre una parada del metro de Madrid y la siguiente, la calidad de vida, el índice de mortalidad infantil, y la renta per capita eran demencialmente desproporcionadas.

Y ahora acabo de leer otro libro turbador: “La posibilidad de una isla”. Nuevo escándalo, nueva polémica, nuevas herramientas del mercado para destacar de entre las estanterías de las librerías la última novela del esperado escritor. Y con idéntico resultado: Houllebeck se pasa siete pueblos, lleva al extremo una peripecia personal, la de un showman cínico y cincuentón que agota sus últimos impulsos sexuales, y la eleva a la categoría de reflexión antropológica. Se centra en una realidad futurista, derivada de otra realidad real, centrada nuevamente en una perspectiva masculina solitaria y desesperanzada.

Por cierto, pueden gustarte o no los libros de Houllebecq, pero a mí me parece estupendo que exista una literatura que hable de los hombres, y que ningún hombre deba avergonzarse de ello. Estoy hasta las narices de una suerte de feminismo de tercera división que nos niega la capacidad de escribir, de reflexionar sobre nosotros mismos. Insisto: odio ese torpe feminismo que repite en clave femenina la intolerancia secular que los hombres hemos ejercido sobre las mujeres, ridiculizando nuestros valores y nuestras miserias, so pretexto de que todo está permitido cuando la causa es justa.

Aquí, que yo sepa, la única causa justa es conseguir la igualdad real de derechos y obligaciones. Ante eso, tener vagina o pene me parece indiferente.

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