Roberto Zucco

Martes, 17 de octubre de 2006

Despues de las fiestas

1. En Zaragoza siete jovenzanos de entre trece y catorce años decidieron destrozar el colegio Condes de Aragón en el que sus padres los habían matriculado en segundo curso de ESO con el objetivo de no tener que asistir a clase. Esta es la noticia que ayer comentaba más la gente en el autobús en el que regresaba a mi casa. Lo más curioso es que escuchándola me dejé llevar por ese tipo de análisis catastrofistas a los que somos tan aficionados los españoles: “la violencia ha llegado a las aulas como reflejo de la violencia estructural…, etc, etc, etc”. Digo que es curioso porque yo mismo hace exatamente treinta y seis años solía ir a clase de los padres jesuítas (que dios confunda) sin bolígrafos, libros mi cuadernos, sino pertrechado de un destornillador, un martillo, y, en algunas ocasiones, una sierra de cortar madera, con el propósito de ir destrozando poco a poco aquel viejo caserón situado en el centro de la ciudad, en donde, por cierto, Luis Buñuel había vivido sus primeros años de lucidez. Además lo que mis compañeros y yo hicimos hace más de tres décadas no fue fruto de un impùlso pasajero: representó una actitud mantenida a lo largo de todo un curso, con plena conciencia de lo que hacíamos y como implacable respuesta a la educación lamentable que estábamos recibiendo a manos de unos curas impresentables. Es decir, para gamberros con causa, nosotros y no estos adolescentes impetuosos que han visto unas cuantas películas de acción y han querido imaginarse en ellas.

2. Además de estos pequeños cataclismos sociológicos, la ciudad en la que vivo acaba de salir indemne de una nueva edición de las fiestas del Pilar. Este año las he aguantado estoicamente, aunque apenas he tenido contacto con nada, excepción hecha de las molestias que estas cosas procuran a la ciudadanía: cortes de tráfico, ruido, aglomeraciones, etc. Yo odio estas fiestas (y en general, todas las fiestas programadas en el calendario), porque no hay nada que más me aburra que tenerme que alegrar a plazo fijo. El colmo de las contradicciones es que yo tuve la culpa (o fui uno de los responsables) de que esta celebración dejara de ser un coto restringido de la alta sociedad zaragozana, con sus cenas y bailes de gala como únicos platos fuertes de la cosa, por una parte, y con sus procesiones y ofrendas florales, por otra. Hace un cuarto de siglo me contrataron entre otras cosas para “popularizar” las fiestas patronales, en esa fiebre que a todos los ayuntamientos de España les entró por ganarse el fervor de las masas y conseguir su voto a partir de la litrona. Era lógico entonces y supongo que todavía sigue siendo lógico que la ciudadanía se dé una semanita de exparcimiento colectivo. A mí me parece estupendo, y por eso, desde entonces, liberado para siempre de las tareas municipales, me suelo escapar de mi ciudad en estas fechas. Que les den.

3. Sé que he escrito quizás demasiado sobre el centralismo heredado del franquismo y su versión futbolística. Es insufrible para mí leer, ver y escuchar hasta en la sopa que el Real Madrid ni juega bien ni gana como se esperaba que lo hiciera. ¿Y a mí qué coño me importa eso? Entiendo que la atención mediático-deportiva estuviera centrada en este equipo si su juego fuera deslumbrante, pero de ahí a convertir en problema de estado que Ronaldo falle goles hechos me parece un error de perspectiva.

4. Pobre Isabel Pantoja. Los carroñeros de las teles parece que han encontrado la sustituta ideal de Carmina Ordóñez, a quien ellos asesinaron hace unos meses. ¡Qué bonitos serían estos titulares para el “tomate”: “Isabel Pantoja ha sido encontrada muerta en la bañera. Se especula con la posibilidad de un suicidio”. Claro, se diría: el pariente en la cárcel, el niño cada día más gordo, y ella, ajada como una gallina triste. En realidad habría que decir: “Aunque ella vendió su dignidad personal cuantas veces le pasó por las tetas, como todo ser humano Isbel Pantoja tenía derecho a que los medios de comunicación no estuviéramos escudriñando como lobos furiosos en su vida privada en momentos delicados. No lo ha aguantado, y, por tanto, nos hacemos responsables en buena medida de que esta pobre mujer haya decidido acabar con su vida. Firmado: Enrique Mariñas, Boris Izaguirre, María Patiño, Carmele Marchante, los hermanos Matamoros, Lydia Lozano, Kiko y otros hijos de la gran perra convenientemente distribuidos por la mayoría de televisiones autonómicas".

A esta inimaginable declaración de arrepentimento, yo añadiría: “Tan responsables como los periodistas y los medios de comunicación autoinculpados, deberían sentirse los millones de espectadores que devoran diariamente esa bazofia.”

Por: Roberto Zucco | Como la vida misma. | Comentarios (7) | Referencias (0)